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闭门，独坐。何等清闲悠闲。

清雍正年间，翰林徐骏因把“陛下”错写成“狴下”被革职。好事者“痛打落水狗”，在徐骏的诗集发现“清风不识字，何故乱翻书？”，上奏雍正。雍正认为徐骏是在讥剌自己及祖宗蛮夷不知书，怒杀徐骏。

或许，这是一个误会。春日闲闲，春意融融。徐骏踱入书房，忽见书桌上摆放着的线装书，被春风吹得翻飞不已，昨晚看过的书页不知被翻到何处，乃触景生诗，质问于徐徐清风。或许，这里真有一丝暗讽。徐骏见春风抚卷，想起康熙朝的朱方旦、戴名世，雍正朝汪景祺、钱名世，乃借景抒怀，吟诗讽世。这样的文坛公案，已是理不清的乱麻。而我，在意的只是诗句里的最后三个字：乱翻书。

闭门，是一种姿态。不想沾染太多门外的世俗市井滚滚红尘，亦不是要循入空门清心寡欲了断凡心。只是想游离于一种无可无不可的境界，求得一方清静，在这清静里翻翻书，洗洗眼，涤涤心。于是，就独坐。独坐，既是有心求得，亦是势所必然，其实是闲坐。四壁秃然，只一隅书橱壁立，满满当当，书堆书潭。既独且闲，不翻书，又干什么？徐骏笔下的清风，一忽儿东，一忽儿西，雨打梨花，人面不知，山青江碧，楼上帘招，玉笛暗飞，红泪偷垂，其中的雅致飘逸，令人心悸兮不知其所却又意恬兮而识其在。而我之翻书，却是东一榔头，西一棒锤，翻过一本又一本，除了乱翻还是乱翻。浊重凝滞，懵懂呆痴，笨钝愚蹇，把书里的滋味咀之再三，亦同嚼蜡，不知其味，难及底里。仿佛永远隔着一堵坚硬的石墙，学了多年的茅山道士之术，却每次都碰得鼻青脸肿，无法穿墙而过，一窥堂奥。

却并不沮丧。乱翻，就是一种慰籍。翻一书所获或许只一句一字，甚或只有隐隐然的意会，无确确然的言辞。但那隐隐然的意会，却令我陶然而乐，不知其返。我想迷失在书的荒山野岭，古渡废墟，去钩沉，去厘清，去寻找我想要的真相与史迹；去凭栏望远，去抚今追昔，去抒发我自己的那点情怀与意趣。虽然知道再怎么翻，所提撕的，都只是细微得肉眼无法察探的尘埃草芥，却愿在“不识字”的乱翻里，与卑微为伍，舞蹈自己的一点点精致与精彩。

只是，独坐，终究是孤独的。

美国作家塞林格，《麦田里的守望者》大获成功后，在新罕布什尔州的乡间买下90多英亩的土地，在山顶上建了一座小屋，过隐居生活。他不想有人打扰，差点把试图曝光他生活的好友、前妻，甚至女儿告上法庭。虽然从未放弃写作，但1951年之后，他很少公开出版自己的作品。他把生活的目标锁定自己的内心，试过瑜伽、喝尿及各种心灵疗法。2010年，91岁的塞林格老死在自己的小屋。

隐居，也是一种姿态。难道塞林格有如霍尔顿般矛盾混乱的人生观和道德观，为了躲避“人”之世界的虚伪面目和欺骗行径才独居山顶，排斥红尘？或许是，或许不是。塞林格虽然老死于新世纪，但终究只能算上世纪中期的人物。那个时代的美国人特别是年轻人，怪异孤僻行为的背后，是孤寂、彷徨、痛苦的内心。

孤独着的，何止塞林格。骨子里，每个人都是孤独的。肉体的孤独，可以排遣。天下熙熙攘攘，到处红颜俊男，虽酒池肉林不再，却依然是一个喧嚣不已充满欲望的世界。一半是清醒一半是醉地投入，不管是真情还是假意，都可觅得一二。融入“我们”之中，便可排遣肉体之“我”的孤独。但内心的孤独，却宏大勇猛，无法抵御。仿佛铺天盖地的*****洪水，即使登上挪亚方舟，也满眼混沌，不见天日，不见远山飞鸟，飘飘荡荡，摇摇晃晃，不知所终。又仿佛难见痕迹的冰川，一日一日噬啮泥土、岩石、森林、花草，积日成年，积年成纪，所过之处，只留下一片冰原，荒芜得干干净净。方舟上或有同类，冰川中或隐藏着生命，但独立之“我”却格格难入，心灵的孤绝就是珠穆朗玛峰顶的黑岩与白雪，看似彼此相依，却黑的黑，白的白，分明得令人胆寒心冷。

于是，钻进书的真实与虚幻里，行走在过往与未来，赴千里之遥万里之外，采一枚红豆，撷一簇丁香，玩味再三，嗅之又嗅。期期然，卓卓然，乱翻一气，不怕雍正砍头，不想塞林格之孤僻，于字里行间，微醉慢熏，沉醉不醒。

这，或许便是我卑微而自在的生命，或许便是我短暂而自我的人生。